Não
somos o que escrevemos, não somos o que pregamos pro outro. Somos o que não
dizemos, a palavra que falta no vocabulário, somos aquilo que fazemos fora do
olhar de outrem.
Somos as atitudes que ninguém nunca viu, somos o choro que só o travesseiro enxuga, somos a palavra que não sai no meio de uma briga, somos o que lutamos para esconder.
Somos o nó na garganta, o grito abafado no peito, o verso nunca transcrito no papel, o pedido de perdão, os nãos e os sins que só dizemos olhando pro espelho.
Somos a marcha ré dada na contra mão, somos o inverso que ninguém repara, o buraco numa costura impecável, somos o que poucos vêem a olho nu.
Somos o que somos dentro do nosso pijama, quando despimos nossa armadura de forte pra contemplar o sono, ou a insônia. Somos a face amanhecida na quentura do leito, somos apenas um corpo buscando certezas para encarar a rotina e, com maestria, revestimos nossa pele com o que queremos realmente ser. E nem somos, mas sempre tentamos.
Somos as atitudes que ninguém nunca viu, somos o choro que só o travesseiro enxuga, somos a palavra que não sai no meio de uma briga, somos o que lutamos para esconder.
Somos o nó na garganta, o grito abafado no peito, o verso nunca transcrito no papel, o pedido de perdão, os nãos e os sins que só dizemos olhando pro espelho.
Somos a marcha ré dada na contra mão, somos o inverso que ninguém repara, o buraco numa costura impecável, somos o que poucos vêem a olho nu.
Somos o que somos dentro do nosso pijama, quando despimos nossa armadura de forte pra contemplar o sono, ou a insônia. Somos a face amanhecida na quentura do leito, somos apenas um corpo buscando certezas para encarar a rotina e, com maestria, revestimos nossa pele com o que queremos realmente ser. E nem somos, mas sempre tentamos.
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